Вы спрашиваете – куда делись мы, духи лесов, рек и полей? Вы ищете нас, представляете нас, пишете о нас рассказы и книги… А мы – здесь, с вами, между вас, ходим, невидимые и незаметные. Конечно, с каждым годом нам становится всё сложнее, труднее и тяжелее находиться в мегаполисах, закованных в асфальтовую скорлупу. Но мы справляемся, выживаем. Ведь мы бессмертны. Вернее, бессмертны на своей земле. Мы никуда не уходим, не покидаем свою землю, и находимся на ней, не изменяясь, по двадцать, по сорок лет… Но никто не обращает внимания, никому нет до нас дела. А нам нужен всего лишь контакт с землёй, которая питает и придаёт сил. Поэтому мы приникаем к земле, везде где только угодно – в парках, скверах, или хотя бы на клумбах. Даже лавочка – и то опосредованный контакт.Но люди не понимают нас, как не понимали сотни лет назад – они увозят нас с наших мест. Считают, что творят добро, а на самом деле убивают. Им невдомёк, что, пока мы на родной земле, нам не нужна пища, вода, тепло…Подобно древним дриадам, до сих пор мы унаследовали дар ходить в лёгком платье посреди зимы – только платья уже не в моде, ими можно шокировать людей, и нарваться на странное к себе отношение, так что каждый справляется, как может. Только земля задыхается, слабеет под оковами бетона, изрытая подземными ходами и терзаемая инквизицией с лопатами в оранжевой униформе. Мы стараемся дать ей сил, и всё, что имеем, мы отдаём на возлияния – робкие отголоски прежних, серые и безвкусные, но хоть что-то. Дриады и духи умирают, когда их насильно убирают с земли, и она, инстинктивно, механически порождает новых. Сил земли уже не хватает, и новые из нас рождаются калеками – без ног, рук, терзаемые прямо с рождения болезнями и паразитами – но бессмертные. И мы восклицаем “на кого нас оставили? Зачем? Как теперь жить? Что будет дальше?” – но нет ответа. Когда мы проводим встречи, нам стыдно смотреть в глаза друг друга – то, во что мы превратились, ужасно и отвратительно. Порой хочется спросить – зачем, за что нам такое бессмертие, пожизненная агония? И нет ответа. Ярко, весело и отстранённо-безжизненно светит в лицо солнце, питает ядовитыми соками с привкусом бензина земля, ветер доносит запахи дыма и гари, и редкая мелочь бренчит в отчаянно протянутой руке.


Рассказ написан под влиянием случайно подсмотренной серии саус парка как антипод многочисленных плагиаторов Фрая, которые всё пишут про то, как они незаметными привидениями растворяются в кофейнях и аллеях города :)