… А иногда бывает так, что хочется писать о шебуршащих, скребущих, стальных звуках на закромках своего сознания, о тенях, которые пролетают мимо окна, закрывая глаза от проклятого солнечного света, о бесконечном спуске, о непрерывной борьбе, ломающихся и воющих стальных перьях, летящих во все стороны окровавленно-красными, идеальными бритвами, о глубоком вое, темнеющем, сереющем и пропадающем небе, чавкающей земле и холодном камне.

А бывает, что радуга распахивается от неба до неба, солнце сверкает на свежих лесных пейзажах, озаряя своим мягким закатным ореолом каждый листик и каждую каплю на нём, палитра красок разливается от листа до листа, не смешиваясь, и демонстрируя первобытный набор для сотворения мира во всём своём разнообразии…

Бывает, что клавиатура смотрит на тебя пустыми холодными безжизненными клавишами, а ты отставляешь её в очередной раз – не сегодня, не сейчас – или же просто садишься работать, чувствуя себя злосчастным некрофилом.

Бывает…